Schnitterlied
Mondsichelmahd.
Träume fallen zuhauf.
Welchen – die Sonne naht –
hebe ich auf?
Tiefer, im Rahmen
der stillen Pupille,
schlafender Samen
von Herz und Wille.
Zeige mir, silberner Schnitter,
die Ernte zu lesen!
Dunkel ist es. Und bitter-
kalt bei den Sternen gewesen.