Nein, nein, keinen Stein,
Erde will ich über mir haben.
Und mein Name soll dort sein:
hier liegt ‚Friederike’ begraben.

So sprichst du, sieben Jahre alt,
die kleine Schwester an der Hand.
Die hat drei weiße Kiesel gekrallt,
wie Hänsel, der dadurch nach Hause fand.

Du fragst und sprichst so klar,
wie einer, der dem Leben traut.
Keine Angst vor dem, was immer so war,
deine Stimme in der Stille wirkt laut.

Die Friedhofskapelle trägt Moos
auf ihren Stufen und ist ganz leer.
Nur ein paar Jahre, dann seid ihr groß
und wisst von heute nichts mehr.