… das Kratzen
mit der rostigen Laubharke.
Wir kauften sie – weißt du noch wo?
Sieh doch,
das gelbe Markenzeichen,
schau!
Die Buchenblätter sind verstreut
auf deinem Grab

und schlaff. Wie
ausgefall’ne graue Haare
hängen sie in meinem Kamm.
Wer,
sag,
zog einen so graden Scheitel
wie du?

Meine Geburtstage,
plötzlich verwunschenen,
warten
auf deinen Kuss.

Manchmal
gieß ich das Efeu,
verzeih,
mit einer Flasche
Tokajer.